«La literatura para mí siempre fue un refugio».

Jorge Matías es escritor y obrero del metal. Su primer libro, Vinagre, no ha dejado indiferente a los lectores: un relato autobiográfico sobre su pasada adicción al alcohol, un punto de vista poco habitual en la literatura española ya que aborda la rehabilitación desde la perspectiva de un trabajador de clase obrera. Su último libro, La frontera azul, también pone en el centro la cuestión de clase y muestra el ecosistema de un barrio obrero de Alcalá de Henares en Madrid, con personajes a caballo entre la realidad y la ficción de los que imagina sus vidas.

Es también autor de columnas de opinión, reseñas literarias, crítica cinematográfica, artículos sobre crímenes reales y hasta crónicas de espectáculos, ha colaborado con La Huella Digital, La Voz de Asturias, ElDiario.es, La Marea y Jot Down.

Jorge Matías se está abriendo hueco dentro del panorama literario nacional y su voz despierta cada vez más interés.

– ¿Cuándo te empezó a interesar la literatura y en qué momento decidiste que querías dedicarte a escribir?

Desde que aprendí a leer. En casa había muchos libros y desde muy pequeño empecé a leer novelas y cómics. Siempre quise dedicarme a escribir. Es una obsesión que ha gobernado mi vida y lo único que he querido ser realmente. No recuerdo ningún momento en el que no tuviera esto claro. Ha sido, quizá, lo único constante en mi vida.

«Escribir es una obsesión que ha gobernado mi vida y lo único que he querido ser realmente».

«No recuerdo ningún momento en el que no tuviera esto claro. Ha sido, quizá, lo único constante en mi vida».

– ¿Qué es la literatura para ti y qué autores/as son referentes para ti?

La literatura para mí siempre fue un refugio. A veces prefiero sumergirme incluso en mundos peores que el mío para huir. En los momentos difíciles siempre tuve un libro a mano. La literatura también es pensar este mundo a través de otros.

En cuanto a autores, no sé hasta qué punto me han influido directamente, pero hay un cóctel un poco delirante de todos ellos que me acompaña cuando escribo, aunque no se noten. J. G. Ballard, William Burroughs, Cervantes, Borges, Javier Tomeo, Delibes, Defoe, Victor Hugo, es una lista casi interminable y un poco extraña, quizá, porque en ella salen autores que no pegan mucho entre sí, pero soy un lector obsesionado y desordenado, ambas cosas, y todo esto bulle en mi cabeza, si bien no sé hasta qué punto influye en mi escritura. Cada uno de ellos está por alguna razón, como Burroughs, que es un escritor que en realidad no sé si me gusta, es solo que lo descubrí siendo muy jovencito y por primera vez comprendí que se pueden escribir según qué cosas y describir todo tipo de locuras y hasta pasarme de frenada haciéndolo. Me gustan los escritores como él porque hicieron lo que les dio la real gana en cada momento de su vida.

«La literatura para mí siempre fue un refugio. A veces prefiero sumergirme incluso en mundos peores que el mío para huir».

«En los momentos difíciles siempre tuve un libro a mano. La literatura también es pensar este mundo a través de otros».

– Eres autor de Vinagre, un libro autobiográfico sobre tu pasada dependencia del alcohol. ¿Cuál fue el detonante para escribir tu historia y qué ha supuesto para ti personal y profesionalmente este libro?

El detonante fue la inaguantable llorera de las clases medias y de ahí para arriba sobre sus adicciones. Me di cuenta de que ningún adicto que yo conociera, a través de los libros o cualquier otro medio, pertenece a mi clase social. Todos esos testimonios de gente que triunfa al dejar de consumir están muy bien, pero no son realistas. La mayoría de la gente sigue siendo lo que fue antes de consumir. Es posible, incluso, que cuando deje el consumo su vida sea irrecuperable como la conocía. Un adicto de clase trabajadora no puede pegarse el lujo de ir a una clínica a desintoxicarse varios meses porque perdería su trabajo y estaría marcado para siempre, pero fundamentalmente porque no se lo puede pagar. Llevamos la adicción en silencio. Como soy un descerebrado, decidí dar la cara y contar mi historia. A un adicto de clase trabajadora esto le penaliza, mucho. A un adicto con posibles le beneficia, demasiado.

– ¿Qué reacciones provoca este libro y por qué resulta tan incómodo para mucha gente y para las instituciones, como por ejemplo, la Comunidad de Madrid?

Es un libro incómodo porque pone ante el espejo con cierta naturalidad a mucho adicto que, quizá, en el fondo, sabe que tiene un problema. También a aquellos consumidores que no creen tenerlo. Es incómodo, también, porque conscientemente pretendía ocupar un lugar que no me corresponde porque las clases bajas de este país no tienen voz y deben conformarse con lo que cuenten las clases medias.

El PP de la Comunidad de Madrid vetó mi comparecencia en la Asamblea de Madrid porque no querían que les dijera cuatro cositas sobre su promoción constante del abuso de alcohol, que es en lo que se basa buena parte la economía madrileña. Al parecer, en la CAM hacen una distinción entre drogas legales e ilegales, distinción que carece de cualquier rigor científico y que todo especialista arrojó a la papelera hace décadas y utilizaron esa clasificación anticientífica para vetarme. No es para menos, nuestra presidenta ha negado públicamente que el alcohol sea una droga. Imagino que en cuanto se informaron de quién soy decidieron vetarme, era evidente que iba a dar que hablar y que quizá mi intención estaba lejos de ser amigable con la bebida.

«Vinagre es un libro incómodo porque pone ante el espejo con cierta naturalidad a mucho adicto que, quizá, en el fondo, sabe que tiene un problema. También a aquellos consumidores que no creen tenerlo».

«Es incómodo, también, porque conscientemente pretendía ocupar un lugar que no me corresponde porque las clases bajas de este país no tienen voz y deben conformarse con lo que cuenten las clases medias».

– En tu newsletter La Lepra emocional te planteas si es posible que haya celebraciones sin alcohol, dices: «Muchos alcohólicos vivimos la adicción solos y después, si nos rehabilitamos, tenemos que sobrevivir en un entorno muy difícil en el que el alcohol es el rey de cualquier mínima celebración o acontecimiento. A veces ni siquiera tiene que haber nada de esto para que a tu alrededor la gente se sumerja en alcohol y te lance miradas reprobatorias». ¿Por qué se entiende que se puedan dejar otras drogas pero nunca el alcohol?

Es un efecto debido a la aceptación del consumo de alcohol y lo extendido que está su consumo al ser una droga legal. Pero hay algo curioso, existe otra droga legal que, cuando la dejas, todo el mundo te felicita: el tabaco. El alcohol ha logrado, gracias a la industria, su publicidad, los gobiernos y algunos mercenarios de la salud, colocarse al margen de cualquier droga, siendo como es la más consumida y destructiva de todas en nuestra sociedad. Todo el mundo te felicita si dejas la cocaína, pero la gente se extraña si dejas el alcohol. Es un asunto cultural muy bien manejado desde la industria y hasta nuestros gobiernos.

– Recientemente has publicado La frontera azul en la editorial Altamarea, sobre el barrio obrero el Lianchi, en Alcalá de Henares, en el que creciste. ¿Qué ocurre cuando naces en un barrio como este y de qué manera has querido hablar de él en el libro?

Cuando creces en un lugar como el Lianchi, ves que todas las ilusiones que tienes en la vida, como ser escritor en mi caso, o cualquier cosa que no sea doblar el lomo hasta la extenuación, jamás se cumplirán. No es que veas ese horizonte como una posibilidad, se cumpla o no, es que llega un momento en el que sabes que nadie te va a escuchar y que tienes todas las puertas cerradas porque no tienes herencia, no tienes contactos, no tienes nada. Los que quieren evitar acabar destruidos por trabajos duros a los cincuenta años, se ponen a vender mandanga, es un camino lógico y muy comprensible. Nadie quiere trabajar en los peores sitios bajo las peores condiciones cobrando los peores salarios. Por supuesto, hay gente que es capaz de sacar sus proyectos de vida, pero me atrevo a decir que la mayoría de la gente allí no puede hacerlo y no es por falta de talento, es por falta de dinero y de inversión pública. Estás condenado por haber crecido allí y eso es terriblemente injusto.

En La frontera azul he tratado de retratar el barrio y las gentes que conocí a lo largo de mi vida en él, he imaginado sus entrañas y las he intentado plasmar con honestidad y cariño pero sin vergüenza ni orgullo. He descrito un barrio y las consecuencias de pertenecer a él y lo he hecho prescindiendo del endulzamiento que suele acompañar a muchas obras literarias que retratan realidades marginales. La gente que peor lo ha hecho y que peor lo ha pasado es la gente que merece las mejores palabras. Intento que la gente fuera de un entorno así entienda que aquellas personas a las que miran con desprecio, tienen los mismos anhelos que los demás, tienen ilusiones y necesidades y son tan humanos como cualquiera.

«En La frontera azul he tratado de retratar el barrio y las gentes que conocí a lo largo de mi vida en él, he imaginado sus entrañas y las he intentado plasmar con honestidad y cariño pero sin vergüenza ni orgullo.»

«La gente que peor lo ha hecho y que peor lo ha pasado es la gente que merece las mejores palabras».

– ¿Por qué la nostalgia de la vida de los años 80 y 90 impregna muchos artículos y libros en este momento y qué sensaciones te provoca?

La nostalgia es reaccionaria, especialmente cuando miras quién escribe según qué artículos nostálgicos y descubres con estupor que en el año 2000 ni siquiera eran adolescentes. La nostalgia en artículos y libros es política, tiene una intención política muy descarada, por eso mi libro La frontera azul también lo es en parte, con la diferencia de que mi libro no es nostálgico y pretende destruir esta ola reaccionaria de nostálgicos que, por cierto, ignoran por completo que los 80 y 90 no eran más seguros ni más bonitos ni nada, en muchos aspectos fueron una época espantosa cuyas consecuencias todavía estamos pagando. Leer a toda esta gente es un insulto porque deliberadamente ocultan que esa época que reivindican tiene una cara muy oscura y terrible.

– ¿Cómo es tu proceso de trabajo cuando estás dedicado a escribir un libro?. Hablando de temas tan personales, ¿cómo te afecta emocionalmente?

Es difícil, en el caso de Vinagre, porque toca escarbar en recuerdos delicados y a veces es complicado enfrentarse a ellos, pero tampoco soy un escritor que se torture mientras escribe. A veces leo a otros escritores hablando de esto y me da un poco de risa. Yo disfruto con lo que hago, me gusta escribir. Mi primer libro es un libro autobiográfico y decidí conscientemente ponerme en el centro de la diana, sacar las tripas en sus páginas, porque sé que no es habitual que una persona de clase baja hable así de su adicción. En España esto no ocurre, vaya. En el caso de La frontera azul, si bien hay personas que existieron y sucesos que ocurrieron, aunque es un libro lleno de verdad, es también un libro de ficción, he imaginado el interior de muchas personas y he contado historias que pretenden ofrecer al lector un puzle completo de una zona marginal y para eso he recurrido a personas, objetos y animales que mantengo en mi recuerdo. Aunque me es muy cercano todo en este último libro, me he alejado bastante de Vinagre porque ya no hablo de mí ni pretendo hacerlo. Afecta emocionalmente porque he vivido muchas historias así, he visto lo que he visto y he crecido en el Lianchi y sentía, cuando me senté a escribirlo, que tenía que hacerlo con el respeto que se merecen todos sus habitantes. Siento una responsabilidad hacia mi viejo barrio y endulzarlo hubiera sido una falta de respeto.

Mientras escribo, cuando tengo la idea más o menos esquematizada y ordenada en libretas y notas del móvil, simplemente escribo. Puedo tardar más o menos porque soy un poco obsesivo y retoco cada párrafo hasta quedar satisfecho, depende de cómo tenga el día. No tengo un horario, escribo cuando puedo, aunque puedo pasar muchas horas seguidas escribiendo sin darme cuenta y me resulta muy absorbente. A veces hasta se me olvida cenar, pero merece la pena, ya cenaré otro día.

«Mi primer libro es un libro autobiográfico y decidí conscientemente ponerme en el centro de la diana, sacar las tripas en sus páginas, porque sé que no es habitual que una persona de clase baja hable así de su adicción. En España esto no ocurre, vaya».

«En el caso de La frontera azul, si bien hay personas que existieron y sucesos que ocurrieron, aunque es un libro lleno de verdad, es también un libro de ficción, he imaginado el interior de muchas personas y he contado historias que pretenden ofrecer al lector un puzle completo de una zona marginal y para eso he recurrido a personas, objetos y animales que mantengo en mi recuerdo».

– Para publicar tus dos libros has elegido dos editoriales independientes, Yonki Books y Altamarea, ¿cómo ha sido la experiencia y qué las diferencia de las grandes editoriales?

Más bien ellas me eligieron a mí. Ha sido una experiencia positiva porque el trato es cercano y me han hecho sentir cómodo. En ambos casos fue una sorpresa para mí que se interesaran por lo que escribo y soy consciente del paso que he dado de una editorial pequeña a otra más grande, pero mi experiencia está siendo estupenda porque hace apenas cuatro años ni siquiera albergaba ya la ilusión de verme en librerías. Hay gente en el mundo editorial que no tiene prejuicios y han decidido apostar por alguien como yo, que lo tenía todo en contra. No puedo estar más agradecido.

– ¿De qué te sientes más orgulloso en este momento de tu vida?

Siempre digo que no siento vergüenza ni orgullo. Sí que puedo decir que en este momento, pase lo que pase con mi vida, estoy satisfecho porque he logrado hacer lo que siempre quise hacer, lo único que realmente me ha acompañado toda mi vida es leer y escribir, para mí nunca fue un pasatiempo, es de lejos lo más importante que tengo y comprobar que todas las horas que he pasado frente a un folio y frente al ordenador han merecido la pena, es algo bastante increíble para alguien como yo. Nadie me esperaba aquí porque las personas como yo no estamos llamadas a ver lo que escribimos publicado y nadie quiere saber nada de nosotros, y yo he llegado. Tarde, como hacemos los pobres, pero hoy nadie me puede reprochar nada y cuando acudo a una librería y veo mis libros en ella, soy consciente de que he dado un paso de gigante para alguien que tiene problemas de espalda por haber pasado media vida pintando casas.

«lo único que realmente me ha acompañado toda mi vida es leer y escribir, para mí nunca fue un pasatiempo, es de lejos lo más importante que tengo»

«Nadie me esperaba aquí porque las personas como yo no estamos llamadas a ver lo que escribimos publicado y nadie quiere saber nada de nosotros, y yo he llegado».

– ¿Con qué medios de comunicación te gustaría trabajar y qué querrías aportar en ellos?

Con cualquier medio, siempre y cuando me dejen expresarme. Lo que puedo aportar es puntualidad, seriedad y, seguro, muchas visitas. Y desde luego, una perspectiva de clase que es muy escasa en España y que produce alergia incluso a medios progresistas. Pero sé que hay mucha gente que desea leer a personas que no hayan vivido entre algodones, que desean no verse asfixiados por gente que está muy por encima de ellas social y económicamente. A buen seguro, sé que puedo aportar una diferencia sustancial y, aunque esté feo que yo lo diga, una singularidad dentro de los medios que tenemos.

– ¿Qué consejo darías a una persona que quiera iniciarse en la escritura?

Que lea y que escriba mucho. Que no arroje la toalla. Que no se deje llevar por las modas literarias. Que siga su camino en ese sentido. Puede que nunca obtenga frutos, pero se sentirá peor si abandona la escritura. No importa lo que digan, el único camino es persistir. Incluso en los momentos en los que menos sentido te parece que tiene lo que haces, incluso en momentos en los que piensas que no vas a ninguna parte, hay que persistir porque lo que espera el mundo de ti es que desistas. Hay que molestar. La literatura tiene que molestar.

«Que no se deje llevar por las modas literarias. Que siga su camino en ese sentido. Puede que nunca obtenga frutos, pero se sentirá peor si abandona la escritura. No importa lo que digan, el único camino es persistir».

«Hay que molestar. La literatura tiene que molestar».

– ¿Cómo es tu tiempo cuando no trabajas?

Mi tiempo libre es bastante tranquilo. Leo mucho, miro películas y series o doy paseos sin rumbo. Escucho mucha música. A veces subo al autobús que primero pasa cerca de mi vivienda y dejo que me lleve donde sea y me bajo en cualquier sitio y observo. Juego con mi gata. Hablo con ella y me responde. A veces, simplemente me siento a pensar. Ya he tenido una vida muy estridente y llena de excesos, y eso en el fondo nunca fue conmigo. Soy una persona bastante tranquila y quizá un poco sosa, leo mucho, pienso mucho e intento ser amable con los demás.

– Un deseo que te gustaría se hiciera realidad.

Tal vez una serie sobre alguno de mis dos libros. Más que un deseo, es un sueño. Sé que el material es duro, pero creo que sería satisfactorio. Puestos a soñar, no quiero tener ningún límite.

«una serie sobre alguno de mis dos libros. Más que un deseo, es un sueño».

«Puestos a soñar, no quiero tener ningún límite».

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Vinagre – Editorial Yonki Books

La frontera azul – Editorial Altamarea

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Almudena López Molina presentó su novela Cómo encender un fuego (Editorial El Rey de Harlem, 2024) en Madrid acompañada de la periodista y poeta Ángela Bonachera en la librería Mujeres & Compañía. La charla entre las dos escritoras fue muy interesante y cercana ya que ambas comparten una larga amistad de muchos años.

El primer tema que planteó Bonachera a López Molina fue el origen del libro, qué motivó su escritura:

«Ver arder Notre Dame no me provocó ni pena ni empatía. De hecho en cierto modo me gustó y no entiendo porqué, porque yo valoro mucho el patrimonio y me paso las horas escribiendo audioguías para museos. Pensé que tendría que ver con haberme criado en Valencia» -comentario que despertó las risas del público-. «Pero todo eso me llevó a pensar en esa sensación y en su origen».

Bonachera le preguntó sobre qué nos hace ser insensibles. La autora respondió: «Estamos muy cansados, saturados. Tenemos la incertidumbre constante que no ayuda. Estamos en modo supervivencia. Se trata de mirar a lo pequeño, a lo cercano. No podemos pararnos a escuchar una canción, pero debemos hacerlo.»

«Estamos sedientos de experiencias. El personaje hace cosas «locas», las hace para tratar de sentir algo. Como sociedad buscamos experiencias constantemente porque nos sentimos insatisfechos. Hacer puenting o tirarse en paracaídas son formas de intentar despertar de esa falta de sensibilidad. Irónicamente esa falta de sensibilidad es provocada por un exceso de sensibilidad».

Esta novela, que ha sido publicada por la Editorial El Rey de Harlem, quedó finalista del Premio Nadal 2022. Bonachera preguntó a López Molina sobre el proceso de encontrar editorial para publicar el manuscrito. López Molina contestó que había sido sorprendentemente difícil pues esperaba que,siendo finalista de este premio tan prestigioso y un filtro de calidad, abriera más puertas. Recalcó que la industria editorial es muy compleja, en la que todo funciona a través de contactos personales. Es una industria donde también hay mucha precariedad y las pequeñas editoriales no tienen suficiente personal para atender todas las necesidades de lectura de nuevos manuscritos, edición, impresión y distribución. 

Almudena López Molina habló de la creación del personaje protagonista, Sara Celeste, una mujer que trabaja de manera precaria en diseño gráfico, una profesión satélite del mundo del arte. Dentro de su aislamiento se habla a sí misma, constantemente y sin descanso. Como dijo Bonachera: «Sara Celeste no tiene a nadie cerca que le diga que pare ese diálogo interior, que la tome de los hombros y la agite para que salga del bucle. Es un libro que libro habla sobre todo de precariedad y de clase, porque la precariedad provoca aislamiento.»

Sobre el proceso de trabajo de la novela, la autora comentó: «Pensé que era una escritora de mapa, porque mi primera novela fue muy planificada, pero esta vez comencé a escribir de manera intuitiva y fui escribiendo las tramas sobre la marcha. Hay soluciones de la historia que las encontré al final».

Sobre la creación del personaje, Bonachera comentó: «La protagonista se vuelve egoísta y a mi modo de ver un poco estúpida. ¿Esto fue a propósito?»

La autora contestó: «Los personajes blancos son aburridos, para mí ella tenía que ser fastidiosa. No quería que el lector se identificara con ella. Es una persona muy cobarde. En lo importante no está, tiene estrategias evitativas. Es un egoísmo ignorante, pero no consciente.»
La autora añadió que sentía cariño por la protagonista y que había disfrutado en el proceso de añadirle estos defectos.

«Necesitaba mostrar el aislamiento y las dificultades para relacionarnos, es una reflexión sobre las relaciones superficiales ¿seremos capaces de acabar con ellas?»

La escritora habló de las relaciones de la protagonista con los hombres: «Es algo que nunca me han preguntado las lectoras y me sorprende: ¿por qué la protagonista solamente ve las relaciones con los hombres viéndose a sí misma como objeto de deseo para ellos?. Ella no entiende la amistad ni otras vías de comunicación. Por muy feministas que seamos siempre descubrimos que no lo somos tanto y que hay que estar continuamente revisando nuestra manera de pensar.»

Hubo curiosidad por saber qué puntos autobiográficos había en la novela a lo que la autora contestó que todo el planteamiento de crítica al sistema de trabajo y precariedad lo consideraba como suyo, pero que muchas actitudes de la protagonista así como las relaciones superficiales que mantiene con otros personajes le resultaban completamente ajenas y nunca había vivido estas situaciones en primera persona. 

En el diálogo con el público la autora comentó que varias lectoras le habían transmitido que Cómo encender un fuego era para ellas una novela muy representativa de la generación millenial. Pero también destacó cómo lectoras de más edad no habían conseguido conectar con la protagonista ni con la historia. A raíz de esto, desde el público se le preguntó a la autora por qué había esa sensación de frustración tan fuerte en esta generación comparada con la generación de sus padres, la generación boomer a lo que contestó que en su opinión a los millenials se les había creado una serie de expectativas muy concretas sobre lo que debían hacer para obtener estabilidad, pero que a mitad de camino estas reglas habían cambiado por completo y ahora la gente no tiene un horizonte porque simplemente se dedica a sobrevivir.

Otra de las preguntas para la autora fue sobre cuál era su tema principal a la hora de escribir, y dijo que pensaba que era la norma y la posibilidad de romperla. Explicó que en su trabajo diario redactando audioguías era muy organizada y en cierto modo estricta pero que a la hora de escribir novela u otros géneros, debía romper esas reglas.

Tanto Bonachera como el público preguntaron a Almudena López Molina por qué el final de la novela era tan luminoso a lo que contestó que después de tanta angustia durante tantas páginas pensaba que el final debía ser diferente, un momento donde la protagonista consigue comunicarse realmente con otro de los personajes.

La charla finalizó con un aplauso muy cálido del público que se quedó hasta el final para que la autora les firmara su ejemplar.

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«La creatividad se alimenta de visiones e ideas distintas. Me gusta la sensación de estar arropado y formar parte de algo»

Borja de Diego (Sevilla, 1988) es escritor y periodista. Autor de libros como el poemario Barro o El leñador de sombras y otros cuentos, ve la literatura como un campo de juego donde el lenguaje se vuelve una herramienta inagotable. La poesía está presente en todos los textos que escribe, por ser para él más que un género. Dice entenderla como una forma de mirar que llena las palabras y permite ir un paso más allá de la simple comunicación con los demás.
Como dramaturgo ha publicado y estrenado textos para público adulto (como El peso de Judas o ¿Dónde estaré esta noche?) y familiar (las entregas de Arturo G. Holmes, Misterios en familia), y ha recibido algunos reconocimientos por ello. Abrazando al mismo tiempo el terror y la emoción de ver sus textos en escena, y muy atento siempre a las reacciones del público, siente que es el lugar donde quiere estar.

– ¿Cuándo comenzaste a escribir e inventar historias?

No sabría decirte. Todos hemos jugado a algo siendo niños y en mi caso fueron los playmobils. Era, además, un niño inquieto e intenso, intentaba huir siempre del aburrimiento y tal vez por eso me inventaba lo que fuera. Esos muñecos, esos personajes, estaban a mi disposición; podía hacer lo que quisiera con ellos. Y además el circo de playmobil se podía convertir tan fácilmente en un colegio o un apartamento de vacaciones, si mezclaba las estructuras del fuerte de los vaqueros y el zoo tenía mi propio parque de Doñana… Era una manera de no agotar nunca el juego, de no aburrirnos mi hermana pequeña y yo. También leía mucho y veía muchas películas… sobre todo leía mucho. A medida que crecía empecé a ver la literatura como un campo de juego, el lenguaje como una herramienta inagotable. Empecé a escribir mis cuentos, mis poemas; tuve la inmensa fortuna de cruzarme con la gente indicada y, también por suerte, terminé llegando al teatro.

«A medida que crecía empecé a ver la literatura como un campo de juego, el lenguaje como una herramienta inagotable»

«Empecé a escribir mis cuentos, mis poemas; tuve la inmensa fortuna de cruzarme con la gente indicada y, también por suerte, terminé llegando al teatro»

– Eres licenciado en Periodismo. ¿Cómo fue el periodo en la Universidad y qué te aportó profesional y vitalmente? 

Fue el periodo más enriquecedor de mi vida, porque coincidí con mucha gente volcada en la misma vocación. También fue el más frustrante: lo primero que aprendí es que en Periodismo enseñaban pocos periodistas. Elegí estudiar esta carrera pensando en sus puntos de encuentro con la literatura y que tal vez me ayudaría a conseguir algo de estabilidad, y sin embargo todos sus cánones se fueron al traste entre la crisis de 2008 y la llegada del clickbait. Pero también, cuando empecé a preguntarme qué hacía yo allí y si no me convendría una retirada a tiempo, entré a hacer prácticas en Radio Nacional de España y me enamoré de la entrega de sus redactores, del ajetreo del oficio y de esa sensación de estar haciendo algo útil para los demás, algo que vale la pena.

«Elegí estudiar Periodismo pensando en sus puntos de encuentro con la literatura y que tal vez me ayudaría a conseguir algo de estabilidad»

«Entré a hacer prácticas en Radio Nacional de España y me enamoré de la entrega de sus redactores»

– Trabajas como guionista para diferentes proyectos: ¿prefieres hacerlo en grupo, con otros compañeros guionistas, o tú solo?

Depende de qué se trate y de la compañía, claro. Pero normalmente trabajar en grupo es más enriquecedor, por cuanto puedes aprender de los compañeros, porque la creatividad se alimenta de visiones e ideas distintas y porque me gusta la sensación de estar arropado y formando parte de algo. Ya pesa demasiado la precariedad como para encima sentirte solo.

«La creatividad se alimenta de visiones e ideas distintas»

«Me gusta la sensación de estar arropado y formando parte de algo»

– Dices que la poesía siempre está presente de alguna manera en todos los géneros en los que escribes. ¿Qué significa para ti y por qué nunca te abandona? 

La poesía es más que un género, es una forma de mirar. Y una forma que está relacionada con la curiosidad, con la ingenuidad, con la capacidad de sorprenderse, con nuestra forma de estar en el mundo, de estar vivos… Llena de valor las palabras, explora la profundidad del lenguaje… No sé. Nos permite ir un paso más allá de lo que es la simple comunicación con los demás: podemos convencer, emocionar, alcanzar a otros. Y al final entiendo que es lo que intenta hacer cualquiera que se anima a escribir.

«La poesía es más que un género, es una forma de mirar»

«Nos permite ir un paso más allá de lo que es la simple comunicación con los demás: podemos convencer, emocionar, alcanzar a otros»

– ¿Qué características tienen las historias que te enganchan como lector? ¿son las mismas que buscas como escritor?

Como lector doy mucho valor a la voz narrativa. No se trata tanto de la historia como del tono, del estilo, el ingenio del narrador, las imágenes en las descripciones… Valoro mucho esa especie de perfección áurea que se da a veces, cuando estás leyendo y hay algo que no terminas de definir en esa sucesión de palabras pero te estremece, casi de la misma manera en que lo haría una serie de notas tocadas al piano. Pero también te diría que cuando escribo sueño con esto, con cazar a esta especie de unicornio literario.
Por otra parte me gustan las buenas historias, como a todos, pero no sabría decir qué características les busco. Ahora me llama mucho la ciencia ficción, por ejemplo. Pero la de nuestro tiempo, más orientada a buscar un sentido al humanismo que a soñar con los devenires de la tecnología. Una cierta dosis de existencialismo, un preguntarse por nosotros como especie y la huella que dejaremos. Supongo que ésa podría ser la conclusión y tiene lo suyo de posicionamiento ideológico en esta era nuestra, tan volcada hacia la Inteligencia Artificial: historias que aborden nuestra condición humana.

«A veces hay algo en una sucesión de palabras que no terminas de definir pero te estremece como lo haría una serie de notas tocadas al piano.»

«Cuando escribo sueño con esto, con cazar a esta especie de unicornio literario.»

– Varios de tus textos dramáticos se han producido y representado. ¿Qué sensaciones te transmite ver tus obras en escena con actores y la reacción del público?

Siempre tiene algo de impactante. Es emocionante y a la vez inquietante y aterrador. Reconforta ver que otros compañeros recogen tu trabajo, lo hacen suyo, lo encarnan. Es razonable pensar que algo tienes que haber hecho bien si creen que el texto está para eso. Pero también es la fase final de la escritura dramática: has dedicado toda tu energía a diseñar un barco, a recoger los materiales, a ejecutar los planos, y ahora lo echas al agua y ves si flota… y si no flota, adiós a todo eso. Así que me siento siempre expuesto, abrazado a mi síndrome del impostor, preguntándome qué intentaba contar, qué he
terminado contando y si se entenderá, muy atento a cada tos y cada suspiro entre el público. Pero por otra parte, también me siento inmensamente vivo y convencido de que ése es el lugar en el que quiero estar.

«Ver textos propios en escena es emocionante y a la vez inquietante y aterrador. Reconforta ver que otros compañeros recogen tu trabajo, lo hacen suyo, lo encarnan.»

«En esos momentos me siento inmensamente vivo y convencido de que ése es el lugar en el que quiero estar.»

– La comedia es uno de los géneros más complejos porque el humor es quizás menos universal que el drama. ¿De qué manera la incorporas en tus textos?  

Con cuidadito, porque la comedia la carga el diablo. Primero es algo a decidir, si tal cosa es o no una comedia. Si lo es, buena suerte. Y si no, aun así, no puede extrañarnos que la comedia brote por algún sitio, que el cuerpo pida un chiste pequeñito para descargar de tanto drama. Después, cuando me propongo escribir comedia, sigo una regla un pelín egoísta: que me haga gracia a mí. Hasta ahora no me ha tocado escribir ninguna de encargo y he podido hacer lo que he querido. He podido ser fiel a mi ideología política, porque el humor es política. Intento tratar el asunto con respeto y delicadeza, porque me gusta ver la comedia como un arma cargada, montada y sin el seguro puesto, así que siempre hay que responsabilizarse de hacia dónde estás apuntando.

«Cuando me propongo escribir comedia, sigo una regla un pelín egoísta: que me haga gracia a mí.»

«Me gusta ver la comedia como un arma cargada, montada y sin seguro, así que hay que responsabilizarse de hacia dónde estás apuntando.»

– Recientemente se ha adaptado tu monólogo La doncella de Orleans sobre Juana de Arco en Uruguay y fue nominado a varias categorías a los premios Florencio 2024. ¿Qué ha su puesto esta obra en tu carrera y que haya sido valorada en Sudamérica.

Es lo más grande que me ha pasado. La adaptación nace de un encuentro casual con la directora, Laura Viojo, en un programa de radio uruguayo (Diálogos comanches). Ella leyó el texto y sintió la necesidad de llevarlo a escena. La idea era que se alejara lo máximo posible del montaje en España (Dónde estaré esta noche, de Tormento Cía) y Laura me habló de una ambientación entre contemporánea y distópica, que le iba muy bien, pero además después me contó que iba a trabajar con ocho actores, ¡para un unipersonal!. Estuvieron programados todo un mes de junio. Fue tan bien de público que lo prorrogaron
y llegaron las nominaciones a los Premios Florencio, de la Asociación de Críticos Teatrales del Uruguay.

Todo esto me cogió en uno de tantos momentos en los que te ves perdido, preguntándote qué es lo que estás intentando hacer y por qué tanto empeño si parece que vamos a estar por siempre obligados a hacer equilibrios en la precariedad con tal de seguir trabajando… Así que me llevé un buen arreón de energía positiva y felicidad. Además fue una buena ocasión para asomar la cabeza fuera, salir un poco del lugar que frecuento y ver que hay otras formas de trabajar, otros recursos y otras estrategias. Y todo esto es importante cuando planteas tu trabajo desde la periferia, lejos de los canales principales, hacia otras periferias en las que de repente encuentras nuevos compañeros y forjas nuevas alianzas. Gracias a ellos me siento un poco menos solo, menos náufrago.

– Sueles impartir talleres sobre escritura dramática. ¿Qué tratas de inculcar a tus alumnos y cómo es la relación con ellos?

Mi empeño es ofrecerles algo que les pueda resultar útil. Partimos de los presuntos principios de la dramaturgia, del conflicto, de Aristóteles… pero intento abrir siempre las notas que he tomado por el camino a sus inquietudes e incluir los temas que les pueda interesar. Intento también ser muy práctico, porque a escribir se aprende leyendo y yo no puedo controlar sus lecturas, pero también se aprende escribiendo y revisando después, todos juntos.
Al final, lo mejor son las relaciones que se crean. Me siento muy afortunado por contar con su confianza y que me dejen aprovecharme de ellos, porque en realidad el que estoy seguro que aprende soy yo.

– ¿Qué proyectos te gustaría llevar a cabo en el futuro?

Más que proyectos en sí, me gustaría llevarlos a cabo con unas mínimas condiciones, a salvo de la precariedad. Al final tiro con lo que tengo y como puedo, pero es tentador pensar en los resultados que podría conseguir con un mínimo soporte vital. Intento cuidar mis ideas antes de escribirlas de cualquier manera, qué menos.
Quitando esto, tengo un par de textos que me gustaría poder cerrar. Uno refleja mi estado de ánimo actual y precisamente apunta hacia la ciencia ficción, y el otro es más teatro-documento a partir de las andanzas de un tío-abuelo mío, deportado en un campo de concentración. También me gustaría llevar las estructuras interactivas que he desarrollado para el teatro familiar al público adulto, experimentar con ellas y su difícil encaje en los mínimos requisitos comerciales de nuestro teatro convencional. Y poder ver culminar alguna de las iniciativas audiovisuales en las que ando involucrado, pero estoy aprendiendo que es un terreno aún más complejo y sobre todo lento.

– Un sueño que te gustaría se hiciera realidad. 

Vivir dignamente de esto.

«Me gustaría vivir dignamente de esto.»

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«Toda la literatura es duelo. Y celebración. Como la vida».

Eduardo Laporte (Pamplona, 1979) es escritor y periodista cultural. Colabora en los medios de Vocento (Territorios) y revistas como Cuadernos Hispanoamericanos y es coordinador editorial de República de las Letras (ACE). También es corrector y asesor literario para Escuela de Escritores. Impulsa todos estos trabajos desde su plataforma Coverture.

Afincado en Madrid desde 2005, ha publicado libros de aliento autobiográfico, como Luz de noviembre, por la tarde (Demipage, 2011) y las entregas de su proyecto Diario a ninguna parte, con hasta la fecha dos entregas (Diarios, 2015-2016 / Pamiela, 2017) y Tiempo ordinario (Papeles mínimos, 2021). También se atrevió con una biografía muy particular (En presencia de Battiato, Sílex, 2024) tras la buena experiencia de Barojiano y todo lo contrario (Ipso, 2018). En La tabla (Demipage, 2015) se metió en la piel de un náufrago en apuros. En 2024, publicó Navarra-Madrid (Sílex), una visión sobre su tierra a partir de sus colaboraciones en prensa.

A principios de 2025, publicará una delicada ficción autobiográfica sobre la experiencia de la no-paternidad. Se titula La vida suspendida y publica Sr. Scott.

Con gran capacidad de observación, Eduardo Laporte retrata la vida en toda la gama de colores, a veces adentrándose en terrenos difíciles de la suya propia, pero siempre con una mirada luminosa.

Conversamos con este autor inteligente y sensible que nos hace pensar y también sonreír con su honestidad.

– ¿En qué momento la escritura comenzó a ser importante en tu vida y por qué decidiste que querías que fuera tu profesión?

Cuando acabé la carrera (Comunicación Audiovisual), pensé que mi destino natural era ser guionista. Entonces pegaba fuerte Globomedia con sus series y les mandé un currículum. No me cogieron, claro. Sin darme cuenta, era una manera tímida (me definiría como «escritor tímido») de querer ser escritor, de modo oblicuo. Tiempo después y, sobre todo, tras dejar de fumar (hito importante en toda biografía), me lancé a escribir literatura y abandoné mis sueños de guionista. Descubrí entonces, allá por 2002, que esa era mi vocación y que tendría que averiguar qué profesión podría ejercer para satisfacerla.

«Sin darme cuenta, era una manera tímida (me definiría como «escritor tímido») de querer ser escritor, de modo oblicuo».

«Descubrí entonces, allá por 2002, que esa era mi vocación y que tendría que averiguar qué profesión podría ejercer para satisfacerla».

– ¿Cómo era el ambiente familiar en tu casa? ¿Había un especial gusto por la cultura?

Mis padres eran más de vivir que de refugiarse en esa existencia a distinta velocidad que aporta la literatura. Pero tenían especial sensibilidad por la cultura. Recuerdo a mi padre, en su último año, leyendo con interés el tomazo de Max Gallo sobre Napoleón. Gracias él descubrí a Moustaki (al que vimos en concierto), a Leonard Cohen, a Jacques Brel, a Aznavour… En casa, había una pequeña biblioteca con libros selectos. Conservo de aquel templete literario, por ejemplo, la Colección particular de Jaime Gil de Biedma con un ex libris de la firma textil de mi padre (Philippe se llamaba, como él) que ha sobrevivido a las casi quince mudanzas que he vivido desde que dejé Pamplona.

– Naciste en Navarra y te trasladaste a Madrid en 2005. Viajas constantemente entre las dos comunidades y este año publicaste el libro Navarra-Madrid, una recopilación de artículos. ¿Qué diferencias encuentras en tu vida en ambos lugares?

Me fastidia darle la razón a Isabel Díaz Ayuso, pero es cierto que en Madrid no te encuentras con tus ex. El famoso anonimato me gusta, aunque tampoco me colma pues hace más difícil «el encuentro», término que repite con alegría un amigo pamplonauta de pro. Me gusta ese encuentro casual que se produce en las ciudades de provincia, pero también disfruto comiendo solo (sin tilde) un menú del día, con un libro, sin estar pendiente de tener que saludar a uno u otro. De hecho, la última vez que estuve en Pamplona, presentando precisamente Navarra-Madrid, me refugié en un restaurante asiático, antes de volver a Madrid, para leer la prensa y digerir la resaca de la noche anterior y, zas, me encontré con una pareja (y sus hijos) con los que había quedado la víspera. Como me gustan ambas cosas, la soledad elegida y el encuentro, aprecio vivir en ese espacio de doble valor del Navarra-Madrid.

«Me gusta ese encuentro casual que se produce en las ciudades de provincia, pero también disfruto comiendo solo (sin tilde) un menú del día».

«Como me gustan ambas cosas, la soledad elegida y el encuentro, aprecio vivir en ese espacio de doble valor del Navarra-Madrid».

– Escribiste Luz de noviembre, por la tarde donde hablas del último año de vida de tus padres. ¿Fue una necesidad escribir un texto sobre un momento tan difícil?

Sí, la muerte de ambos padres, por cáncer, en el mismo año 2000 supuso un trauma y, claro, un antes y un después en mi vida y en la de mis hermanos. Quise escribir aquel libro para no olvidar una serie de imágenes que tenía en la cabeza, para entender mejor el final de mi padre (si sabía o no que estaba tan enfermo como estaba, ya viudo) y como un homenaje para ambos. Mi padre me pedía que le dedicara una canción, pero como se me da mal componer música, escribí ese libro.

«Quise escribir aquel libro para no olvidar una serie de imágenes que tenía en la cabeza».

«Mi padre me pedía que le dedicara una canción, pero como se me da mal componer música, escribí ese libro».

– Publicaste Tiempo ordinario, un diario que se centra en la vibración de los hechos cotidianos desde 2017 a 2020. ¿Se puede escribir un diario privado que después se convierta en un texto abierto a la lectura de cualquier lector?

Privado en muy pequeña medida, ya que uno escribe para otros, lejos de esa idea de escritura secreta. Porque nuestro yo ya es otro, que diría Rimbaud, y por tanto empezamos escribiendo a ese alter ego y luego a los otros que quieran leernos. Comparo la escritura de diarios a la escritura poética: se busca una intimidad, pero tampoco un desnudo integral. Claro que la literatura autobiográfica que me gusta sí tiene que mostrar algo de nuestros lados oscuros, esa Cara B que no mostramos tan habitualmente y que forma parte de nosotros tanto o más que los otros rostros que no dudamos en exhibir.

«uno escribe para otros, lejos de esa idea de escritura secreta».

«Comparo la escritura de diarios a la escritura poética: se busca una intimidad pero tampoco un desnudo integral».

– ¿Cómo es el oficio de escritor y tu día a día en el trabajo?

Hubo años en que sí jugué a escritor a tiempo completo y así me fue (risas). Fue una época en que me lo pude permitir, tiré de ahorros y vivía con lo justo, jugando a la bohemia, colaborando de vez en cuando con algún periódico, y entregado a unos manuscritos que, con tanto tiempo y tanta energía (era joven), resultaban excesivos, desorbitados. Ahora, por aquello de ganarse la vida, tengo menos tiempo y menos fuerzas para escribir y creo que pueden salir cosas más interesantes. En ello ando. Aunque a veces me frustra tener que escribir sobre las propiedades del ajo o sobre blanqueamientos dentales (los encargos ganapán, como suelo decir) cuando podría dedicar esas energías a escribir unas páginas inspiradas. Pero me gusta esa épica de escribir cuando se puede y no tanto cuando se quiere.

«Ahora, por aquello de ganarse la vida, tengo menos tiempo y menos fuerzas para escribir y creo que pueden salir cosas más interesantes».

«Me gusta esa épica de escribir cuando se puede y no tanto cuando se quiere».

– Franco Battiato fue un artista muy singular, adorado en Italia y menos conocido en todas sus facetas en España. ¿Por qué decidiste escribir En presencia de Battiato?

El día que murió, 18 de mayo de 2021, sentí que debía escribir ese libro. Apenas había nada publicado, en España, y sentí, aunque suene esotérico, que aquella era mi misión. Y todo un reto, porque me tuve que enfrentar a muchos textos en italiano, sin tener conocimientos previos de esa lengua, y temí no llegar a buen puerto. De un modo que definiría como mágico, en septiembre, apenas cuatro meses después de la muerte de mi ídolo de infancia, entregué el texto a Ramiro Domínguez, editor de Sílex. Así, lo escribí por la gratitud que sentía hacia él y porque si un tema te apasiona, lo mejor es escribir sobre ello, para que te apasione aún más.

«Sentí que debía escribir ese libro».

«Lo escribí por la gratitud que sentía hacia él y porque si un tema te apasiona».

– ¿En qué personas confías para leer un texto en el que has trabajado antes de enviarlo a la editorial?

No suelo hacerlo mucho porque todos andamos a mil cosas, pero alguna vez sí he recurrido a buenos amigos escritores, como Alessandro Gianetti, Javier Serena o Recaredo Veredas.

– ¿Cuáles son tus escritores/as que recomendarías leer?

La respuesta es complicada, porque cada persona tiene sus gustos y sus intereses, en el sentido más amplio del término. Uno puede querer leer un libro sobre Chillida, pongamos, porque le gusta la escultura y quiere ampliar conocimientos sobre el tema. Aunque sí animaría a ir más allá de las novelas, a adentrarse en todo tipo de literaturas, de narrativas. Tenemos todavía cierta dependencia de la novela, de la ficción, como si leer fuera solamente eso, pero leer también es abrir las páginas de un poemario, de un ensayo sobre los hábitos del sueño (como El mal dormir de David Jiménez Torres o El don de la siesta, de Miguel Ángel Hernández), un retrato biográfico (como el que leo ahora mismo, por cuestiones de trabajo pero también por curiosidad, de la hija del citado Chillida, Susana, sobre sus padres) o un texto de narrativa autobiográfica, como los últimos libros de Manuel Vilas (El mejor libro del mundo) o Marta Sanz (Los íntimos) o de diarios, como el gran cuaderno de Cioran que fui leyendo poco a poco los últimos tres años. Se trata de saciar y, de paso, alimentar la curiosidad, y para eso hay varias fuentes.

«Sí animaría a ir más allá de las novelas, a adentrarse en todo tipo de literaturas, de narrativas».

«Se trata de saciar y, de paso, alimentar, la curiosidad, y para eso hay varias fuentes».

– Eres director de Coverture, donde ofreces todo tipo de servicios editoriales, de corrección ortotipográfica y de estilo, notas de prensa, edición de manuscritos además de talleres de escritura creativa. ¿Cómo trabajas y a quién recomiendas estos servicios?

En mi primer trabajo, en una agencia de publicidad, en el contrato figuraba como «redactor».
Me gustó esa etiqueta y hoy la defiendo. Así me gano la vida, redactando textos de todo tipo y condición, en los que de vez en cuando se cuela alguno literario, otro periodístico (dentro del ámbito cultural) y un buen volumen también de redacción corporativa. También hago correcciones para editoriales y lo que caiga, como textos para libros de cocina, por ejemplo.
Este año me gustaría probarme como negro editorial, concretamente con una biografía. De quien sea. Cuanto más distinto a mí sea el perfil, mejor.

– ¿Cómo es la relación con tus alumnos y qué tratas de inculcarles en los talleres de escritura creativa?

Cierto, en Coverture también he promovido talleres literarios desde el año 2012: el ‘Tayer’, de hecho, se llamaban esas sesiones, en las que trataba de inculcar una educación de la mirada retrospectiva, a ser conscientes de la mina, como decía José Luis Sampedro, que tenemos dentro por el mero hecho de estar vivos y poder recordar. Me gustaría juntar los mejores textos de mis alumnos y alumnas en un libro; había muchos muy buenos. Hay mucha gente que escribe a las mil maravillas, pero prefiere mantenerse lejos de los focos; daría para una novela tipo Zafón: El Cementerio de los Autores Inéditos.

– ¿Qué consejo darías a una persona que quisiera dedicarse profesionalmente a la escritura?

Que se busque una ocupación alternativa que le permita escribir sin presiones. Porque la inspiración no entiende de horarios ni técnicas pomodoro. Como decía Cortázar, la literatura le viene a uno, se le aparece, no se puede ir detrás de ella. «Escritor profesional» es un binomio que no marida bien.

– ¿Qué proyectos tienes para el futuro?

Estoy escribiendo, despacito y sin prisas, una novela que podría considerarse novela de formación (o Bildungsroman, si lo decimos en pedante). Está relacionada con el mundo de los libros, pero no desde el punto de vista de un escritor o alguien que quieres ser escritor, sino desde la óptica de un lector (que no sabe todavía muy bien qué hacer con su vida). Y para el próximo enero, está prevista la publicación en Sr. Scott de La vida suspendida, una ficción autobiográfica sobre un hecho real que vivimos mi pareja y yo que tiene que ver con la decisión de no tener un hijo. Una vuelta de tuerca sobre el duelo y sobre las consecuencias de ciertas decisiones. Otra pena, pequeñita, pero pena al final y al cabo, en observación con la que me gustaría, valga la paradoja, matar al duelo. Aunque cada vez pienso más que toda la literatura es duelo. Y celebración. Como la vida.

«Otra pena, pequeñita, pero pena al final y al cabo, en observación con la que me gustaría, valga la paradoja, matar al duelo».

«Cada vez pienso más que toda la literatura es duelo. Y celebración. Como la vida».

– ¿Cómo es tu tiempo cuando no trabajas? 

Por suerte o por desgracia, voy con el ordenador a cuestas incluso en vacaciones. Y sarna con gusto no pica, porque estoy a gusto con mis encargos, pero a veces la cabeza pida su calma, su silencio, y entonces me gustaría ser uno de esos Amigos del Desierto a los que guía Pablo d’Ors. Dicho esto, me gusta pasar tiempo con mi pareja y su hijo. Además, llevo unos años obsesionado con el tenis, como espectador y lector, pero también como jugador. (Puedo presumir y presumo de haber llegado a ‘semis’ en un torneo celebrado en Madrid. En la división de Consolación, todo sea dicho. De los mejores entre los peores).

– Un deseo que te gustaría se hiciera realidad 

Egoístamente, poder dedicar más tiempo a mis proyectos creativos y menos a los pagafacturas. Al margen de esto, me gustaría que las cafeterías de Madrid ofrecieran más opciones en el desayuno que la mermelada de fresa o melocotón para el cruasán a la plancha.
Eso significará que avanzamos, poco a poco, hacia esa «mayoría selecta» de la que habla Javier Gomá.

«Egoístamente, poder dedicar más tiempo a mis proyectos creativos y menos a los pagafacturas».

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Fotografias: Berta Delgado

«Tratamos constantemente de sincronizarnos. Con los demás y con nosotros mismos. Estamos siempre fuera de tiempo»

Miguel Ángel Hernández es escritor, profesor de Historia del Arte en la Universidad de Murcia, crítico y comisario. Ha sido director del CENDEAC, investigador de arte contemporáneo en The Clark Art Institute (Williamstown, Massachusetts) y en la Society Fellow de la Society for the Humanities (Cornell University).

La publicación de sus libros en la Editorial Anagrama -y especialmente su obra El dolor de los demás–  supone un antes y un después en su trayectoria como escritor de ficción, y sus títulos ya pueden encontrarse junto a obras de autores como Paul Auster, Enrique Vila-Matas, Siri Hustvedt o Roberto Bolaño.

Su vida profesional se alterna entre la docencia, la investigación y la creación literaria, siendo el tiempo el hilo que conecta sus investigaciones sobre Estética y su obra como novelista.

– Eres Historiador del Arte ¿en qué momento y por qué te interesaste por el mundo del arte?

Me interesó el arte desde bien pequeño, aunque no el arte contemporáneo. Mi hermano mayor es imaginero y mi casa estaba llena de esculturas de cristos, santos y vírgenes. Casi que conviví con ese paisaje visual barroco. Cuando entré en la carrera, sin embargo, rápidamente comenzó a interesarme el arte del presente (tal vez porque lo que realmente me interesaba era el presente, intentar comprender el mundo en el que vivía).

– Permaneciste una temporada en Estados Unidos como Research Fellow en The Clark ¿cómo fue tu vida allí y qué recuerdas esta experiencia?

El semestre que pasé en el Clark lo recuerdo como una de las experiencias más hermosas y productivas de mi vida. Sin duda, fue el tiempo en el que más leí y trabajé. Cuatro meses, en silencio, sin distracciones, centrado en la investigación y la escritura, en una oficina perfecta y una casa de ensueño. Me marcó tanto esa experiencia que mi novela El instante de peligro es muy deudora del tiempo que pasé allí, perdido en los bosques de Nueva Inglaterra, rodeado de nieve, libros y calma.

– Has sido director del CENDEAC – Centro de Documentación y Estudios Avanzados de Arte Contemporáneo ¿cómo fue trabajar en este centro y qué significó para ti esta etapa?

Ese periodo también lo entiendo como esencial en mi vida profesional. Tuve la oportunidad de conocer de primera mano la obra de grandes artistas, pensadores e historiadores del arte, charlar con ellos y compartir experiencias. Fue un periodo muy intenso que, sin embargo, decidí cerrar porque hubo un momento en el que me consumía todo el tiempo disponible. Comidas y cenas fuera constantemente, decisiones que no siempre gustan a todo el mundo… la gestión está bien para un tiempo, pero puede acabar contigo. En mi caso, lo que yo quería hacer era investigar y escribir, y, después de unos años, comencé a sentir que todo el tiempo que dedicaba a la gestión era tiempo perdido de escritura. Está bien conocer a Judith Butler y cenar con Žižek, pero llega un momento en el que lo único que quieres es leer y estar en casa con tu pareja por las noches. Fue, como digo, importante para mí. Pero no volvería a la gestión por nada del mundo. Ya he cumplido.

«la gestión está bien para un tiempo, pero puede acabar contigo»

«llega un momento en el que lo único que quieres es leer y estar en casa con tu pareja por las noches»

– Desde 2013 colaboras con el equipo curatorial 1er Escalón ¿con qué intención nació este equipo y qué te llevó a colaborar con él?

Entré a formar parte del grupo cuando falleció Pablo Lag, que junto a Isabel Durante y Ana García Alarcón habían creado el grupo. Me incorporé entre otras cosas porque era una manera de compartir el trabajo de comisario, algo que no me apasiona especialmente, sobre todo por la gestión que hay detrás. Los tres, sin embargo, formamos un equipo equilibrado y el trabajo se hace más llevadero. De todos modos, hacemos realmente lo que nos gusta. Trabajamos en una línea muy identificable, con temas y artistas que se ajustan a nuestra visión del arte, sutil, filosófico, preciso, más allá del espectáculo y el mercado.

– De los artistas visuales con los que has colaborado ¿quién te ha sorprendido más?

Son muchos de los que he aprendido. Si tuviera que quedarme sólo con uno, creo que diría Javier Pérez, con quien acabo de terminar un libro de artista que está a punto de ver la luz. Él fue uno de los primeros que creyó en mi escritura y me encargó un texto para una gran exposición en la Carrè d’Art de Nimes. Fue la primera vez que incluí un texto narrativo en un catálogo. Su obra tiene una potencia visual tremenda, y uno intuye una verdad detrás de ella. Es, en el mejor de los sentidos del término, bella.

– Escribes ensayos sobre arte contemporáneo y estudios visuales, pero también y sobre todo eres un escritor de ficción ¿consideras que vives una doble vida o están relacionadas entre ellas?

Es una vida doble y a la vez profundamente conectada. Doble, porque sí que es cierto que el modo de escribir ensayo, crítica o ficción es radicalmente diferente, tanto en las formas como en los lectores potenciales. Pero, por otro lado, los temas que aparecen en mis escritos están profundamente relacionados. Mi ficción bebe de mis investigaciones sobre arte y cultura. E incluso podría decir que, al revés, también lo que escribo sobre arte va poco a poco contaminándose de mi forma de escribir literatura. Curiosamente, escribí ficción casi al mismo tiempo que ensayo. Mi primer relato y mi primer artículo de crítica de arte casi que surgen por la misma época, allá por 2002. Y es posible que en ese principio sí que fuesen –o tratasen de ser– vidas diferentes y desconectadas, pero poco a poco comienzan a confundirse y entremezclarse, tanto los temas y obsesiones como los modos de escritura.

«Mi ficción bebe de mis investigaciones sobre arte y cultura»

«poco a poco comienzan a confundirse y entremezclarse, tanto los temas y obsesiones como los modos de escritura»

– ¿Qué te llevó a comenzar a escribir ficción y cómo es tu proceso de trabajo al escribir novela?

Como digo, comencé a escribir al mismo tiempo narrativa y ensayo. En el ámbito de la ficción, primero comencé a escribir cuentos y, algo más tarde, me animé con la novela. El proceso de escritura es diferente. En cuanto a la planificación, un cuento se parece más a un artículo y una novela a una tesis o un libro de ensayo, que requiere un proceso de trabajo mucho más sostenido y paciente, y sobre todo (al menos en mi caso), mucha planificación. Yo soy escritor “de mapa”, que necesita tener un esquema y un itinerario de lo que va a escribir. Eso se aplica a la narrativa y al ensayo. Planifico el desarrollo de los argumentos, los capítulos, los giros… Por eso trabajo muchísimo antes de comenzar a escribir: esbozos, tarjetas, ideas… todo un proceso de pensamiento hasta que aparece lo que para mí es esencial: la estructura, el orden de lo que voy a escribir. Aunque luego no lo respete, lo necesito tener en mi cabeza antes de comenzar a caminar. El mapa del camino. Luego llega el tono, lo literario, lo que surge cuando escribo, pero sin la estructura, sin los cimientos, el edificio se me cae.

– ¿Cómo te sientes cuando escribes y en qué momento del día lo haces?

Depende del momento de escritura en el que estoy, mis sensaciones son distintas. Me gusta mucho el instante de la planificación, cuando pienso en la historia, cuando estoy creándola y aparecen los personajes, las ideas. Después, me produce menos satisfacción el proceso de la escritura en sí, cuando tengo que luchar con las ideas que tengo en la cabeza y convertirlas en palabras y frases. Me cuesta mucho esa parte. Es como dibujar en el aire. Y luego vuelvo a disfrutar muchísimo con la corrección, o con la escritura que de nuevo requiere el proceso de manipular lo ya escrituro, cortar, pegar, transformar, mover de sitio, ampliar, reducir… Es la parte que más me gusta, cuando ya está todo ahí y tienes que afinarlo para que suene de la mejor manera.

«Me gusta mucho el instante de la planificación, cuando pienso en la historia, cuando estoy creándola y aparecen los personajes, las ideas»

«Y luego vuelvo a disfrutar muchísimo con la corrección, o con la escritura que de nuevo requiere el proceso de manipular lo ya escrituro, cortar, pegar, transformar, mover de sitio, ampliar, reducir»

– ¿Qué supuso para ti publicar en la Editorial Anagrama?

Sin lugar a duda, un antes y un después. Recuerdo aún la llamada del editor Jorge Herralde. La tengo enmarcada en mi memoria como uno de los días más importantes de mi vida como escritor. Anagrama es la editorial con la que he crecido como lector. Ahí he leído a muchos de los autores que han configurado mi universo literario: Paul Auster, Enrique Vila-Matas, Siri Hustvedt, Roberto Bolaño, Michel Houellebecq… Ver mis libros en ese contexto fue una especie de sueño cumplido. Antes de Intento de escapada había publicado bastante –libros de cuentos, ensayos, poemas…–, pero el salto a Anagrama –y en cierto modo, también, el salto a la novela– fue el espaldarazo fundamental para creerme que lo de escribir iba en serio. Por eso digo, un antes y un después.

– Tu novela El dolor de los demás (Editorial Anagrama 2018) parte de dos hechos trágicos reales -un asesinato y un suicidio- que ocurrieron a tu mejor amigo ¿por qué decidiste abordar este tema y qué implicaciones éticas tuvo para ti?

Es mi tercera novela y relata una historia que yo había guardado desde el principio en mi memoria. Una historia difícil que no sabía cómo abordar ni técnica ni afectivamente. Una historia cercana –el hecho terrible que sucedió en mi adolescencia– que necesitaba una cierta distancia para ser contada. Veinte años después. El libro plantea precisamente dos preguntas que se dan la mano, una técnica y otra ética. En primer lugar, se interroga por la forma, por cómo escribir esa historia. Es la parte metaliteraria, el proceso de escritura como protagonista de la propia historia. Y en segundo lugar, la pregunta por la ética: ¿qué supone contar la historia? ¿A quién afecta? ¿A quién pertenecen las vidas de los otros? ¿Qué legitimidad tenemos para contar?… Esa tensión ética para mí es lo fundamental del libro –más allá, claro, del recuento del pasado y el retorno al origen–. Y, por supuesto, no se responde del todo. Porque la novela, como dice Cercas, no es el arte de dar respuestas sino de formular preguntas, la posibilidad de nombrar aquello que no tiene forma definida, el punto ciego.

«se interroga por la forma, por cómo escribir esa historia. Es la parte metaliteraria, el proceso de escritura como protagonista de la propia historia»

«la pregunta por la ética: ¿qué supone contar la historia? ¿A quién afecta? ¿A quién pertenecen las vidas de los otros? ¿Qué legitimidad tenemos para contar?»

– Recientemente has publicado El don de la siesta (Editorial Anagrama 2020), un libro que está recibiendo una gran acogida ¿la siesta es un descanso revolucionario?

Este es un librito feliz y menos complejo. De algún modo quería descansar de dos libros. Primero, de la intensidad emocional de El dolor de los demás. Y, segundo, de la aridez casi académica de El arte a contratiempo, un ensayo sobre el arte contemporáneo que apareció apenas un mes antes que El don de la siesta. El librito es un descanso, pero al mismo tiempo es la cara B de esos dos libros. Habla de la memoria, el pasado, la casa, los coletazos de escribir sobre los otros –que vienen directamente de El dolor de los demás– y sobre los modos que tenemos de experimentar y habitar el tiempo en el presente –una reflexión que emerge de El arte a contratiempo–. La tesis, enunciada rápidamente, es que la siesta es una de esas estrategias –como algunas formas de arte que analizo en el ensayo más sesudo– para frenar el tiempo capitalizado que nos devora. La siesta como un arte de la interrupción.

– ¿Por qué el tiempo es un tema que aparece constantemente en tus escritos?

No lo he pensado. Es una obsesión que está presente en todo lo que escribo. El tiempo también en tanto que algo que pasa y se escapa, el pasado, la memoria, la historia, la duración. Tal vez tenga que ver con que una inquietud interior: la sensación de que nunca llegamos a tiempo a nada. Demasiado pronto o demasiado tarde. El deseo y el lamento. El querer llegar a un sitio en el que no estamos o el querer regresar a un origen que hemos perdido. Tratamos constantemente de sincronizarnos. Con los demás y con nosotros mismos. Estamos siempre fuera de tiempo.

«Tal vez tenga que ver con que una inquietud interior: la sensación de que nunca llegamos a tiempo a nada. Demasiado pronto o demasiado tarde. El deseo y el lamento»

«El querer llegar a un sitio en el que no estamos o el querer regresar a un origen que hemos perdido. Tratamos constantemente de sincronizarnos. Con los demás y con nosotros mismos. Estamos siempre fuera de tiempo»

– Una vez se han publicado tus libros, ¿qué sensaciones tienes sobre ellos cuando vuelven a ti en forma de comentarios de los lectores?

Se suele decir que cuando el libro se publica, deja de pertenecer al autor. Y en cierto modo es así. Ya no puedes hacer nada por él, pero eso no es óbice para que no te preocupe su “bienestar”. Al principio, sobre todo las primeras semanas, uno está muy inquieto. Espera reacciones, lecturas, feedback necesario. Creo que le pasa a todo el mundo. Por muy seguro que esté de lo que ha escrito. Se escribe para ser leído, así que ese momento es tremendamente importante. Las primeras críticas, los primeros mensajes… Luego esa atención se relaja, pero nunca se va del todo. Yo siempre miro de reojo a lo que dicen los lectores. Ya sea en Babelia, en Goodreads o Instagram. Y, claro, no siempre la sensación en positiva. Cuantos más lectores tienes, también más lecturas negativas te encuentras. Por ejemplo, el libro que más ha llegado a los lectores, El dolor de los demás, también es el que más gente he visto odiar. Tienes que asumir que hay gente a la que no le gustará lo que haces. Cuesta, pero se puede.

– ¿De qué libro de los que has escrito te sientes más orgulloso hasta el momento?

Creo que El dolor de los demás es mi mejor libro, el más maduro, tanto en la formulación como en la escritura. Aunque creo que es El instante de peligro al libro que le tengo más cariño, el más íntimo y también el que menos ha llegado a conectar con los lectores. Quizá por eso me gusta tanto, porque es el que noto más desamparado. Una curiosidad: durante un tiempo le tomé manía a Intento de escapada, mi primera novela. Funcionó muy bien, se tradujo bastante y gustó a los lectores. Cuando publiqué El instante de peligro, que yo creía que era mucho mejor y sin embargo funcionaba peor, comencé mirarla mal. Sólo ahora, después de El dolor de los demás, me he reconciliado con ella y he entendido por qué funcionó bien, a pesar de ser una primera novela.

«El dolor de los demás es mi mejor libro, el más maduro, tanto en la formulación como en la escritura»

– Tus libros ya han sido traducidos a varios idiomas ¿qué impresión te da leer tus palabras en otras lenguas?

Sobre todo Intento de escapada, que es, como decía, la que más gustó fuera. La traducción es un subidón grande. Reconozco que cuando vi la versión francesa en Les éditions du Seuil se me saltaron las lágrimas. También era algo muy importante. Me hizo una ilusión especial. Leí algunas páginas, en francés, inglés e italiano, para ver cómo sonaba la cosa (el alemán desistí) y era extraño y placentero, como si una historia que había estado tanto tiempo dentro de mí hubiera sido escrita por otro. Una sensación de extrañamiento con lo propio. Pero muy gozosa.

– Escribes el diario Tiempo por venir en el periódico La Verdad donde se ve el transcurso de tu vida ¿cómo te sientes al escribirlo?

Creo que tiene que ver con la pulsión de narrar el presente. Llevo ya varios años relatando mi vida y mi relación con los libros y la escritura. Para mí es sobre todo una especie de laboratorio literario, un cuaderno de ideas y acontecimientos que rodean al proyecto literario en el que siempre estoy metido. Algo parecido al making of de la novela, pero también el lugar en el que está todo aquello que no tiene cabida en ese proyecto (sea novela o ensayo). Una particularidad de estos diarios es que son públicos y que se publican “en tiempo real”. Eso hace que estén muy apegados a la realidad, a lo anecdótico a veces, y también, lo confieso, que tenga que modular mucho la voz para callarme algunas cosas que diría o escribiría si se publicasen en un tiempo futuro en el que todo ya prácticamente ha prescrito.

– ¿Qué proyectos te gustaría realizar en el futuro?

Un diario privado, ya alejado de los focos. Una crónica de los días aún más sincera y sin ningún tapujo. Más libre y también menos encorsetado por el formato (la medida de las palabras) y los deadline (entregar todos los viernes). En cuanto acabe Tiempo por venir, al que le quedan (según lo acordado) 15 entregas, descansaré un poco y comenzaré ese proyecto.
Y luego me gustaría mucho probarme en lo audiovisual. Soy fanático de las series y me ilusiona ponerme con algún guion o proyecto de serie. No tengo la menor idea de cómo hacerlo, pero me apetece mucho.

– ¿Qué consejo darías a una persona que quiere adentrarse en la escritura y publicar profesionalmente?

Creo que el consejo esencial es que disfrute con lo que hace. Es lo más importante. Esto no da de comer (al menos la mayoría de las veces), así que al menos tiene que dar de vivir, debe alimentarnos emocionalmente. Así que la clave es siempre disfrutar. Y después, si uno cree en lo que hace, el otro consejo clave es paciencia y perseverancia. Las cosas no salen nunca a la primera, ni de la noche a la mañana. Se requiere trabajo, dedicación y paciencia. La escritura se cocina fuego lento. Es una carrera de fondo. Las prisas no son buenas. Para nada en la vida. Y en la literatura, aún menos.

– Un deseo que te gustaría se hiciera realidad

Este año de la pandemia nos hemos dado cuenta de que había muchas cosas en nuestra vida que no apreciábamos y ahora echamos de menos. Caminar por la calle respirando el aire fresco, tomarnos una cerveza con los amigos, viajar, abrazar a las personas que queremos… mil cosas que formaban nuestra cotidianidad. Me gustaría que eso regresara. Por supuesto, mi deseo, como el todo el mundo, es que el virus sea derrotado cuanto antes, que de esta batalla salgamos mejores o, al menos, no mucho peores. Pero, secretamente, lo que más deseo es volver a saborear aquellos pequeños instantes de felicidad –los abrazos, los encuentros, las rutinas– que no supe apreciar como se merecían.

«lo que más deseo es saborear esos pequeños instantes de felicidad»

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La entrada Miguel Ángel Hernández – Escritor, Profesor de Historia del Arte, Crítico y Comisario se publicó primero en YANMAG.

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«En periodismo -y quizá en la vida- no hay derrotas definitivas»

Ignacio Peyró es escritor, periodista, traductor y Director del Instituto Cervantes de Londres. Ha desarrollado su trabajo entorno al análisis político, la cultura y la gastronomía. Como escritor ha publicado Pompa y circunstancia. Diccionario sentimental de la cultura inglesa (Fórcola, 2014),  La vista desde aquí. Una conversación con Valentí Puig (Elba, 2017) y de Comimos y bebimos. Notas de cocina y vida (Libros del Asteroide, 2018) y Ya sentarás cabeza. Cuando fuimos periodistas  (Libros del Asteroide, 2020).

Ha sido fundador de revistas como Ambos Mundos y The Objetive, director de Nueva Revista y como columnista publica en los principales diarios y revistas nacionales e internacionales, como El País, El Mundo, ABC, La Vanguardia o National Geographic, entre muchos otros.

Desde hace tres años dirige el Instituto Cervantes de Londres con gran éxito, consiguiendo solventar las dificultades originadas por la pandemia.

En esta entrevista conocemos su amplia trayectoria profesional.

– Eres periodista y escritor ¿cuándo empezaste a interesarte por esta profesión y qué significa para ti?

Imagino que desde pequeño ya sabía -y se sabía en la familia- que ingeniero o veterinario no iba a ser. El periodismo -el de los periódicos- sí me llamó siempre la atención, en cambio. Era un tiempo aún en que el mero hecho de “leer el periódico” era importante, casi una afirmación cívica e intelectual. A la vez, esos sueños de infancia necesitan el cribado de la adolescencia y la primera juventud: la mayor parte de quienes quisieron ser guitarristas o poetas malditos luego terminaron en una gestoría o similar. Buena o mala idea, he podido ser periodista en el campo cultural y también como corresponsal político. No puedo quejarme. Un privilegio. La literatura viene por otra parte, aunque -como es tradición en España- uno se acogía al periodismo como excusa para leer y escribir.

«he podido ser periodista en el campo cultural y también como corresponsal político. No puedo quejarme. Un privilegio»

«uno se acogía al periodismo como excusa para leer y escribir»

– Colaboras como columnista de opinión en los principales diarios y revistas nacionales e internacionales, como El País, El Mundo, ABC, La Vanguardia o National Geographic, entre muchos otros ¿cómo es trabajar para diferentes medios y de qué manera adaptas tu estilo?

Creo que precisamente uno solo puede colaborar con medios tan distintos cuando lo que les puedes aportar es tu propia voz. Otra cosa es que tu voz también cambia algo con los años.

– Eres autor de Ya sentarás cabeza. Cuando fuimos periodistas (Libros del Asteroide, 2020), un recorrido sobre tus primeros años como corresponsal político en Madrid. Con tu experiencia profesional, ¿qué consejo te darías a ti mismo si volvieras a empezar?

Bueno, que en periodismo -y quizá en la vida- no hay derrotas definitivas.

– Siempre interesado en la cultura, fuiste fundador y director de la revista Ambos Mundos ¿cuál fue la motivación para desarrollar este proyecto?
 
Nos contactó UNIR, la Universidad Internacional de La Rioja. Hace de esto ya diez años, y me alegra que algunas de las plumas que luego iban a dar más que hablar -de Bustos a Arias Maldonado- ya anduvieran por allí. En Renacimiento se publicó una antología de la revista, por cierto.

– Fuiste director de la edición digital Nueva Revista y confundaste The Objective ¿qué particularidades tuvo cada trabajo?

Nueva Revista es una revista histórica, fundada por don Antonio Fontán. En la web se trataba de atraer nuevo talento y creo que eso -junto a la propia factura de una nueva web- lo logramos. Ahora la lleva un gran periodista, Juan Carlos Laviana. The Objective siempre fue distinto: se trataba de encontrar las mejores plumas para la opinión de un diario que buscaba acoger un espectro amplio de voces de distintas familias ideológicas.

– Dentro de la comunicación política has asesorado a diferentes personalidades ¿cómo es trabajar en esta área y qué dificultades se presentan?

A mí me gustó mucho, tanto por el lado humano -el teatro de la política- como por lo que uno podía vivir y, ante todo, lo que podía aprender como periodista interesado en tener una idea de cómo funciona el mundo. El trabajo es divertido aunque a la larga divierte menos. Las dificultades vienen tanto del propio ambiente -si es muy competido, por ejemplo, internamente- como de lo que decía Macmillan: “los acontecimientos, muchacho, los acontecimientos”. O sea, lo que escapa a nuestro control.

«me gustó mucho, tanto por el lado humano -el teatro de la política- como por lo que uno podía vivir»

«Las dificultades vienen tanto del propio ambiente como lo que escapa a nuestro control»

– También dentro del ámbito de la comunicación, has sido durante cinco años asesor en Presidencia del Gobierno llegando a dirigir la Unidad de discursos ¿cómo fue esta etapa para ti y qué supuso profesionalmente?

Un honor y un orgullo y una gran ocasión para el aprendizaje de la complejidad de la cosa pública. Desde Moncloa se ve todo el Estado. Por supuesto, es distinto estar en estos lugares si tienes ambición política o si no la tienes, como era mi caso. Por supuesto, juzgué que la posibilidad de un trabajo como este -aunque luego no fuera tan cinematográfico- era única. Es un trabajo entretenido y a la vez requiere de una cierta gravitas.

– Además de ser traductor de lengua inglesa, como escritor has publicado libros relacionados con la cultura británica como Pompa y circunstancia. Diccionario sentimental de la cultura inglesa (Fórcola, 2014) ¿cuándo comenzó tu atracción por el Reino Unido y su cultura?

Bueno, creo que a cualquiera que le interesen ámbitos como la literatura, la arquitectura o la política irá topando con lo británico aquí y allá. A mí me gusta desde siempre, pero ser anglófilo no es incompatible con, qué sé yo, ser francófilo. Simplemente vi que se podía escribir un  libro -y un libro muy largo- y el editor lo apoyó. Pero le fui con varias ideas distintas.

«cualquiera que le interesen ámbitos como la literatura, la arquitectura o la política irá topando con lo británico aquí y allá»

– Llevas tres años trabajando como Director del Instituto Cervantes en Londres ¿cómo fue trasladarte a vivir allí y trabajar para esta institución?

Londres es una gran capital internacional, y al mismo tiempo una ciudad agradable y exigente, con códigos a los que hay que hacerse. El Cervantes es un magnífico invento y una institución capaz de hacer un trabajo valiosísimo: llegamos uno por uno, llegamos a los corazones y las cabezas de las personas y establecemos vínculos duraderos con las mejores instituciones.

«El Cervantes es un magnífico invento y una institución capaz de hacer un trabajo valiosísimo»

«llegamos uno por uno, llegamos a los corazones y las cabezas de las personas y establecemos vínculos duraderos con las mejores instituciones»

– Como gestor cultural ¿cuál es el balance que haces de estos años al frente de esta institución?

Vamos a tope. Estoy muy contento. En términos de interlocución institucional, programación cultural e impacto académico, creo que estamos a un ritmo muy, muy bueno -aunque muy exigente. Y, como dirían aquí, “the sky is the limit”: no podemos darnos por satisfechos, hay mucho campo aún.

«Estoy muy contento. En términos de interlocución institucional, programación cultural e impacto académico, creo que estamos a un ritmo muy, muy bueno -aunque muy exigente»

«como dirían aquí, “the sky is the limit”: no podemos darnos por satisfechos, hay mucho campo aún»

– ¿De qué manera afecta el Brexit a las relaciones culturales con España y cómo pueden fortalecerse estos lazos?

Puede ser una oportunidad para fortalecer los lazos bilaterales. Véase que hoy y no antes hemos firmado un convenio con el British Council. Sí será bueno se arbitren medidas para que, por ejemplo, artistas y compañías puedan circular sin problema.

– ¿De qué parte de tu carrera profesional te sientes más orgulloso hasta el momento y qué proyectos te gustaría realizar en el futuro?

Instituto Cervantes. Lo que me gustaría es dejar el centro -que siempre ha estado bien- como nunca ha estado de bien.

– ¿Cómo es tu vida en Londres y tu tiempo libre allí?

Todo ha cambiado mucho con la pandemia. Antes tenía actos casi cada noche; ahora los sigo teniendo, pero delante del ordenador. El equipo humano ha funcionado de modo admirable, con una moral y un compromiso altísimos. Eso se ha notado no solo en haber mantenido la nave a flote, que ya hubiese sido bastante, sino en haber conseguido una adhesión entusiasta de nuestros estudiantes y el mantenimiento de un programa cultural ambicioso. Creo que no podremos mirar a este tiempo sin algo de admiración y afecto. A efectos internos -gestión, trabajo de equipo, compromiso, vocación comercial- esta catástrofe ha sacado lo mejor de nosotros mismos. En cuanto a tiempo libre, un par de sábados al mes me gustaba ir a sitios de Inglaterra que no conocía -esto, antes de la pandemia. Por lo demás, leer y escribir.

– Un deseo que te gustaría se hiciera realidad

Como escritor, lo que siempre interesa es seguir escribiendo -y leyendo- y publicando en buenos lugares.

«Como escritor, lo que siempre interesa es seguir escribiendo -y leyendo- y publicando en buenos lugares»

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Ignacio Peyró – Twitter – Instagram

Instituto Cervantes de Londres

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Fotografías y entrevista por Berta Delgado

«La filosofía es mi linterna en la oscuridad»

Carlos Javier González Serrano es director editorial, filósofo, profesor y asesor de comunicación. Con una amplia y sólida formación que abarca desde la Filosofía y la Literatura pasando por la Psicología, el Derecho, los Recursos Humanos y las Ciencias Políticas, es conocido como divulgador cultural en redes sociales, donde miles de seguidores descubren cada día a través de él autores/as como Arthur Schopenhauer, Rosalía de Castro, Miguel de Unamuno, María Zambrano, Sylvia Plath o Hannah Arendt entre muchos otros. Su agenda siempre está repleta con conferencias en España y en el extranjero, clases, investigaciones y ponencias, además de constantes colaboraciones en medios de comunicación de televisión y radio.

Su secreto: la pasión y generosidad con la que comunica que van más allá de la divulgación, son su compromiso con el conocimiento.

– ¿Cómo era tu vida antes de que comenzaras a interesarte por la filosofía?

Lo cierto es que me cuesta mucho imaginar, en mi vida, un “antes” de la filosofía. De alguna manera, y sin yo saberlo, siempre me acompañó. Aunque extrovertido en el trato social más cotidiano y superficial, siempre fui un chaval muy introspectivo y, desde jovencito, comencé a preguntarme algunas cosas para las que, sin más, no tenía respuesta. Cosas que tenían que ver, sobre todo, con la finalidad de lo que hacía: para qué jugaba al fútbol, para qué me enamoraba de esta o aquella chica, para qué escribía este poema (que a su vez me había inspirado esta o aquella chica o este o aquel sentimiento), para qué tenía mis amigos, para qué obedecía a mis padres o para qué hacía tal o cual gamberrada. Y, tras todos esos para qué, la falta de un porqué. De un porqué absoluto, unificador.
Esa incapacidad para responder a tales cuestiones me descorazonaba e incluso me ponía de mal humor (siempre he tenido bastante carácter y, sobre todo, he sido, y soy, muy autoexigente), pero también, por otro lado, me empujaba a tener un conocimiento de “algo” que se me escapaba: no sabía a qué respondía ese “algo” que buscaba, y esto, aunque punzaba, también me fascinaba. Un hecho que, por cierto, no ha cambiado hasta hoy. Sigo declarándome –y asumiendo que soy– un buscador de lo imposible, de lo inabordable. Y esto hay que entrenarlo, hacer callo para saber vivir en (y convivir con) esa brecha, en la grieta de sentido que abren las constantes y persistentes preguntas. Me parece que tampoco sabría ni podría vivir de otra manera. Eso intento transmitir a las personas con las que trabajo, a mis alumnos y personas más cercanas, aunque también en redes sociales. El constante asombro que, siempre, abre nuevas perspectivas de sentido.

«Sigo declarándome –y asumiendo que soy– un buscador de lo imposible, de lo inabordable»

«hay que entrenarlo, hacer callo para saber vivir en (y convivir con) esa brecha, en la grieta de sentido que abren las constantes y persistentes preguntas»

– Entonces, ¿en qué momento y cómo cambió tu vida la filosofía?

“Formalmente” descubrí la filosofía con catorce o quince años, en el colegio San Gabriel de Madrid (donde me crié desde los cuatro hasta los diecisiete años), cuando mi profesor de Ética, el inolvidable Antonio, nos invitó a ojear la Historia de la filosofía de Julián Marías, aventajado discípulo de Ortega y Gasset. Y así, entonces, descubrí que ese “algo” al que no sabía poner nombre había sido la meta, también inacabable y a veces frustrante, pero llena de sentido, de muy numerosos individuos a lo largo de la historia. Un “algo” que no tenía tanto que ver con un conocimiento como con un camino. También la literatura me dispuso para recorrer ese camino.
Y ese fue tal vez mi gran descubrimiento: saber que la filosofía no es ciencia, al contrario de lo que muchos piensan o pretenden, sino método. Un método de encantar la realidad que hace que el asombro ante lo existente (y lo no existente, o lo que no sabemos si existe) nunca desfallezca.

– Además de tu Licenciatura en Filosofía, tu formación es interdisciplinar y muy amplia (Máster en Psicología del Trabajo y de las Organizaciones y Gestión de Recursos Humanos, estudios de Derecho y Ciencias Políticas y de Psicología, Máster en Estudios Avanzados en Filosofía, psicopedagogía, idiomas… ¿Qué te han aportado estos estudios y cómo los relacionas habitualmente en tu trabajo?

La filosofía abre camino, como decía antes. Y un camino tiene ante sí, siempre, diferentes y múltiples bifurcaciones. Pero no creo que haya que decantarse por una o por otra vía en exclusiva (ciencias o humanidades, números o letras, ciencias sociales o ciencias exactas, etc.). Eso resulta reduccionista y hasta diría que poco inteligente, sino que, a veces, resulta necesario hacer un alto en ese sendero que seguimos (¡en ocasiones por pura inercia!), mirar alrededor y darse cuenta de lo multifacético que resulta el mundo, que no puede ser visto desde una sola perspectiva. Quien estudia filosofía desemboca necesariamente en preguntas para las que necesita el auxilio de otras disciplinas; sólo hay que echar un ojo a la historia para darse cuenta de que las grandes figuras del pensamiento también destacaron en matemáticas, física, medicina, química, cosmología, literatura, etc.
La filosofía es mi linterna en la oscuridad, la que me permite orientarme hacia un lado u otro en una habitación, que es la vida, en la que todo o casi todo está a oscuras; cuando encuentro un problema particular, es entonces cuando echo mano de esas otras disciplinas que he estudiado (y que sigo estudiando, y otras que tengo por estudiar): los problemas legales necesitan un conocimiento de la ley, los problemas personales precisan de dotes interpersonales y de experiencia (que no otorga precisamente los estudios), los retos educativos requieren destrezas pedagógicas, los desafíos cosmológicos exigen conocimientos físicos, matemáticos y bioquímicos, etc. Digamos que sin filosofía es difícil orientarse, pero sin el resto de saberes resulta muy complicado vivir una vez que hemos conseguido orientarnos.
Creo, más que nunca, en la necesidad de una educación multidisciplinar desde la más temprana infancia, que abogue por integrar saberes de todo tipo, presididos por una clara meta: ayudar a cada individuo a desarrollarse plena y libremente hacia su objetivo vital. Sin (una buena) educación, sin esa pluralidad de saberes a su disposición, es imposible crear no ya seres libres, sino libertad. La libertad para saber quién se quiere ser y para desear al otro esa misma libertad.

«sin filosofía es difícil orientarse, pero sin el resto de saberes resulta muy complicado vivir una vez que hemos conseguido orientarnos»

«sin esa pluralidad de saberes a su disposición, es imposible crear no ya seres libres, sino libertad. La libertad para saber quién se quiere ser y para desear al otro esa misma libertad.»

– Ahora diriges desde Madrid la editorial Taugenit, en el Grupo Herder. ¿Con qué propósito nació y qué obras seleccionáis?

Empecé muy joven en el mundo de la edición de libros, cuando aún cursaba estudios universitarios. Tras algunos años erráticos en empresa privada mientras seguía estudiando, con contratos cortos –y muchos de ellos precarios–, y después de mi paso por varias editoriales como corrector, editor de mesa, lector, coordinador de colecciones o asesor, acabé trabajando en la prestigiosa Alianza Editorial (Grupo Anaya), donde estuve cerca de tres años como editor de no ficción. Fue un sueño cumplido. Ha sido una de las experiencias más gratificantes de mi vida laboral; una etapa de la que conservo grandes amistades y en la que aprendí muchísimo gracias a mis compañeros y, sobre todo, gracias a la muy atinada mano de su directora (siempre elegante y cercana en el trato y mesuradamente arriesgada en la elección de criterios), Valeria Ciompi, una referencia en lo laboral y en lo personal. Nunca se deja de ser parte de Alianza, por su tradición, por su bagaje y su puesto en el panorama editorial mundial, y de hecho sigo colaborando con ellos con prólogos, traducciones, etc. ¡Quién sabe, la vida da muchas vueltas!
Fue a mediados de 2019 cuando comencé a hablar con el responsable del Grupo Herder, Raimund Herder; nos reencontramos después de verano y, de aquellas conversaciones estivales acompañadas de cerveza fresca, nació un incipiente proyecto editorial, respaldado por la dilatada experiencia de nuestras trayectorias editoriales, que correría en paralelo a Herder Editorial pero que sería absolutamente independiente en su funcionamiento y gestión. Aquella ilusionante idea que ahora dirijo ya tiene nombre (y un corto pero del todo prometedor recorrido), Taugenit Editorial. El nombre hace alusión a la novela del romántico Eichendorff Das Leben eines Taugenichst, Andanzas de un inútil, que hemos publicado con un estupendo prólogo de Espido Freire. Publicamos, sobre todo, no ficción: ensayos y discursos relevantes para comprender estos tiempos tan turbulentos; también traducimos autores olvidados por la tradición (un ejemplo es la filósofa Helene von Druskowitz, quien no dudó en vituperar al mismísimo Nietzsche sin tapujos); pero también publicamos ficción de clásicos y la editorial se abrirá a nuevas y prometedoras colecciones en 2021, año para el que tenemos pensado un exigente plan editorial.

– También eres asesor cultural y de comunicación y colaboras con diferentes medios de prensa escrita, radio y televisión (Radio Nacional, Televisión Española, Radio Caracol en Colombia, Onda Cero, Mediaset…). ¿De qué manera te gusta hacer llegar la cultura a la audiencia?

No considero en absoluto que esta faceta mía esté en segundo plano. Mi trabajo principal es el de editor, por supuesto, pero lo compagino con la asesoría a distintas empresas e instituciones que buscan lograr un mayor alcance en sus fines culturales, educacionales, pedagógicos o, sin más y en genérico, empresariales o institucionales. Una buena comunicación es el inicio de un buen modo de trabajar: ayuda internamente, a colocar bien los objetivos, y externamente, a mostrar qué, para qué y por qué se hace lo que se está haciendo.
Por otro lado, difundir el estudio e interés por la filosofía, la literatura y, en general, las humanidades es otro de mis objetivos vitales principales. Cuando hablo con mis amigos pedagogos (con los que, reconozco, discuto mucho y enriquecedoramente), les explico que sólo hay una herramienta fundamental para comunicar el conocimiento: la pasión. Por supuesto, tiene que estar apoyada en un bagaje teórico hondo y bien fundado de la materia de que se trate y, si además se cuenta con destrezas organizativas y pedagógicas, mejor: la comunicación será más eficaz. Pero existe un elemento en la pasión que no puede ser sustituido por ninguna capacidad, competencia o destreza: la pasión por mostrar lo que sabes es fundamental en educación, sobre todo en la enseñanza media y superior. Y es eso lo que intento hacer y transmitir tanto en mis clases en universidad como en las conferencias que imparto e incluso en los artículos de prensa que escribo o cuando hago radio o televisión.
Últimamente, por ejemplo, colaboro como asesor externo con la prestigiosa revista National Geographic. Mientras, imparto numerosas conferencias como invitado en universidades nacionales e internacionales sobre filosofía, literatura, dirección de equipos de trabajo, gestión cultural y todas aquellas disciplinas que recorren el espectro que aglutina mi trayectoria laboral y teórica.
La solidaridad, acompañada de generosidad, es fundamental para contribuir a la cultura. Y nuestra cultura, hoy por hoy, es (y debe ser) global, multiforme y plurilingüística.

«sólo hay una herramienta fundamental para comunicar el conocimiento: la pasión»

«La solidaridad, acompañada de generosidad, es fundamental para contribuir a la cultura»

– ¿Qué buscas fomentar en los alumnos y qué respuesta recibes de ellos en las conferencias que impartes en diferentes universidades del mundo? 

Este 2020 tenía que haber estado en Brasil, en un congreso internacional sobre Schopenhauer al que fui invitado, así como en México, EE.UU. y Canadá. Todo se ha pospuesto para 2021, esperando que la situación sanitaria comience a solucionarse. Así lo esperamos todos. En 2019 estuve dos veces en Colombia: primero como invitado para impartir un curso monográfico sobre Schopenhauer en la Universidad del Atlántico y la Universidad del Norte (ambas en la bella Barranquilla), y después, en Navidad, como embajador de la Internationale-Philipp Mainländer Gesellschaft alemana, para fundar la Sección Colombiana de tal sociedad, que dirige mi amigo y filósofo costeño José Cruzado de la Vega.
Tengo más viajes programados (Europa, América y Asia), pero todo dependerá de la situación sanitaria. Por ahora, no paro de dar conferencias por todo el mundo… pero a través de internet. Aunque el contacto cercano, cara a cara, cálido, es insustituible, mi objetivo no es tanto ser yo el protagonista como que lo sean mis palabras: aquello que cuento sobre lo que lo cuento. Me considero un vehículo de lo que sé y considero que el conocimiento queda muerto, y de alguna manera resulta inútil, si no acaba siendo compartido. Eso busco: compartir mi pasión y hacerla extensiva a alumnos y colegas. Por parte de los alumnos, la respuesta es siempre emocionante, comprometida, vivaz. Cuando termino los cursos o las conferencias quieren más: eso es filosofía. Querer siempre más. Querer saber, sin descanso. Más. Y mejor.

«Me considero un vehículo de lo que sé y considero que el conocimiento queda muerto, y de alguna manera resulta inútil, si no acaba siendo compartido»

– ¿Por qué te defines como un “alma del XIX perdida en un tiempo extraño”?

Condición para encontrar(se) es la de estar perdido, diría yo. Es una sensación que muchos compartimos por nuestro modo de vida, por nuestros gustos y aficiones. Me identifico mucho con las reflexiones de Baudelaire, cuando se sentía invadido y acosado por el monstruo en el que París se estaba convirtiendo: coches, ruido, gentío… Pasa un poco lo mismo con la actual Madrid; y con Barcelona, aunque afortunadamente se salva por su salida marítima. Los lugares donde vivimos también confeccionan nuestras estructuras mentales: cómo nos movemos, cómo sentimos, qué hacemos y qué podemos (o no podemos) hacer, etc. En este sentido, soy madrileño de corazón, pero, al igual que otras grandes capitales del mundo, se está convirtiendo en un lugar inhabitable al servicio de intereses ajenos al individuo, que, a fin de cuentas, es quien tiene que vivir y poblar las ciudades.
Perdón por el exabrupto… Vuelvo al asunto de la pregunta. Y seré breve: en el XIX se dan cita mis autores favoritos. ¿Visitar el Padrón de Rosalía de Castro, peregrinar a Yásnaia Poliana a ver a Tolstói, charlar con Poe… Jane Austen, Pushkin, Elizabeth Gaskell, Schopenhauer, Nietzsche, Wagner, Charles Darwin, Leopardi, Mary Shelley, Brahms, ¡las hermanas Brontë!…! En fin, no pararía. Pero siempre vuelvo a ellos, a ellas: son mi refugio cuando todo parece ir mal.

«Condición para encontrar(se) es la de estar perdido»

«Los lugares donde vivimos también confeccionan nuestras estructuras mentales: cómo nos movemos, cómo sentimos, qué hacemos y qué podemos (o no podemos) hacer»

– ¿Cuándo y por qué comenzaste a interesarte por el movimiento romántico?

Desde muy jovencito, en la más temprana adolescencia, y más por pose que por convicción. La lectura de La dama de las camelias, con doce o trece años, hizo estragos en el chaval que un día fui… Después supe que el Romanticismo, como movimiento literario y artístico, era otra cosa. Y bueno, aún hoy sigo perdido en las obras de Novalis o Hölderlin, buscando esa (imposible) flor azul…

– Eres especialista en Schopenhauer, presides la Sociedad de Estudios en Español sobre Schopenhauer y diriges Schopenhaueriana. Revista española de estudios sobre Schopenhauer. ¿Cuál es la actualidad de este pensador?

Aunque he de reconocer que, en lo teórico (y sobre todo en lo social), cada vez estoy más alejado de las tesis schopenhauerianas, sí es verdad que vivimos tiempos que pueden ser analizados muy bien por su doctrina pesimista. Esa voluntad de la que él habló como motor insaciable del mundo, que nos devora al tiempo que se devora a sí misma, está más viva que nunca: superproducción, desigualdades crecientes, narcisismo enfermizo, etc. Pero Schopenhauer no plantea vías sociales de redención, sino sólo individuales, para escapar de ese atolladero. En esto me encuentro más cercano a las tesis “socialistas” de Philipp Mainländer, que, a pesar de su descarnado pesimismo (terminó suicidándose), fue un gran baluarte de la defensa de los derechos de los trabajadores y en la creación de uniones humanas y sociales para hacer frente al “despiadado y frío poder del capital”, como él mismo lo llamó. He traducido y trabajado mucho su pensamiento junto a uno de mis maestros, el profesor Manuel Pérez Cornejo, referencia internacional en los estudios sobre pesimismo filosófico y estética, además de amigo y excelente persona.

– También has escrito, hablado y desarrollado estudios sobre Rosalía de Castro, Miguel de Unamuno, María Zambrano, Hermann Hesse… y otros muchos autores, y en concreto sobre el suicidio desde una perspectiva pluridisciplinar. ¿Cómo abordas este tema que casi siempre es un tabú?

Estamos acostumbrados a acercarnos al suicidio desde un punto de vista meramente sociológico o psicológico, y olvidamos muchas veces la panorámica filosófica. Existen problemas, más allá de la estructura económico-geográfico-social en la que habitemos, que resultan irresolubles. Problemas que, sobre todo, tienen que ver con el sentido, y que encierran una gran carga emocional: por qué y para qué vivir, cómo afrontar la soledad a la que todos estamos sujetos, etc. Existe una corriente, que cada vez tolero menos (por el enorme daño que causa), de psicología positiva, difundida y apoyada por la industria de la autoayuda, el coaching más dulzón y embaucador y el optimismo más ingenuo. En ocasiones, la única vía para salvarnos es la de reconocer (sí, con dolor, pero también con lucidez) que estamos perdidos.
Y en esto debemos ser claros: la vida es un problema insoluble y, por tanto, inagotable, tanto en lo teórico como en lo práctico. Cada día debemos tomar decisiones que nos comprometen como individuos y como componentes de una sociedad o miembros de un grupo. Esas decisiones necesitan de un aparataje y de un horizonte crítico que sólo nos puede proporcionar la filosofía. La filosofía (ya lo he comentado antes) como método, y no como solución o respuesta. Detrás de cada pregunta hay más preguntas que esperan no tanto ser resueltas como ser vividas, experimentadas. Y en ese vivir cada una de nuestras problemáticas, literalmente, nos va la vida. La existencia se convierte en una dolorosa y a veces impracticable imposición, en un angustioso callejón sin salida, cuando no la dotamos de herramientas con la que poder pensarla.
También existe una franca y terrible insolidaridad que debemos denunciar. En esta sociedad del narcisismo y las poses, se condena la tristeza como algo despreciable que debe ser repudiado y relegado al ostracismo. Tremendo. La tristeza no se cura: la tristeza se acompaña. Y debemos acompañarnos los unos a los otros en un tránsito nada sencillo, el de la propia vida.

«debemos ser claros: la vida es un problema insoluble y, por tanto, inagotable, tanto en lo teórico como en lo práctico»

«La tristeza no se cura: la tristeza se acompaña. Y debemos acompañarnos los unos a los otros en un tránsito nada sencillo, el de la propia vida.»

– Actualmente diriges El vuelo de la lechuza, una revista cultural con decenas de miles de seguidores en redes. Además de participar en radios nacionales (RNE, Onda Cero, Cadena Ser…), también diriges un programa de radio en el Círculo de Bellas Artes de Madrid que cada semana escuchan miles de personas. ¿Cómo conviven y se relacionan estas colaboraciones?

El vuelo de la lechuza comenzó hace ya muchos años y fue una idea que surgió para dar visibilidad a lo aprendido en mis estudios de Filosofía. Al principio escribía sólo yo, cuando tenía más tiempo, pero a lo largo de los años se ha convertido en una web de referencia y tiene autores de una talla intelectual brutal: profesores universitarios de todo el mundo, especialistas de numerosas disciplinas… Esa es su vocación: la de ser una revista dedicada a las humanidades con vocación de divulgación sin perder, nunca, el rigor al que me debo como estudioso e investigador.
Mi colaboración con el Círculo de Bellas Artes se la debo a la mano amiga de Valerio Rocco Lozano, actual director de la institución, que está apostando mucho por la filosofía, la juventud, la internacionalización y, también y sobre todo, por la importancia de la interdisciplinariedad. Los saberes, aún en su divergencia de perspectivas, pueden converger en objetivos comunes. De estas convicciones, que ambos compartimos, surgió la idea (y la necesidad) de hacer un programa de radio en el Círculo dedicado en exclusiva a las humanidades, entendidas en sentido amplio: cada semana entrevisto a artistas consagrados, científicos de renombre, humanistas de largo recorrido… Pero también doy cabida a nuevas voces que están empezando, desde la medicina o la química hasta la literatura y la traducción. El objetivo es difundir no tanto el saber como el gusto y la pasión por saber.

– ¿Cuáles son los autores que más te han marcado personalmente?

Aunque la nómina sería muy larga, seré breve. Por supuesto, mi gran descubrimiento de la adolescencia, en o filosófico, fue Arthur Schopenhauer. Pero mis grandes maestras son mujeres: María Zambrano, Sylvia Plath, Hannah Arendt, Alfonsina Storni, Emily Dickinson, Virginia Woolf, Simone Weil, Alejandra Pizarnik, Idea Vilariño, Lou Andreas-Salomé, Teresa Wilms Montt y, sobre todo, mi querida y admirada Rosalía de Castro. Y ¡me dejo muchas!

«mis grandes maestras son mujeres»

– ¿Son iguales todos los días de trabajo para ti?

En absoluto. Mi trabajo, afortunadamente, me permite tener reuniones con gente de muy distintas procedencias y diferente formación a distintas horas de la jornada, dirigir varios proyectos a la vez que precisan de cadencias y tiempos distintos, etc. Tengo la suerte de tener una gran diversidad laboral que me permite desarrollar muchos planos de mi personalidad: intelectual, interpersonal, cultural, de gestión humana, investigadora… La gestión directiva requiere de una gran capacidad para economizar y administrar el tiempo, atendiendo además a las necesidades de cada uno de esos proyectos y de la gente implicada en ellos; pero no se trata sólo de eso. No cuento los días por lo que hago, sino por lo que soy capaz de hacer bien. En este sentido, intento que no haya días “perdidos”. Nuestras únicas y más reales posesiones son conquistas personales.

«Nuestras únicas y más reales posesiones son conquistas personales»

– ¿Qué proyectos te gustaría realizar en el futuro?

En términos profesionales, soy muy meticuloso y me gusta que las cosas salgan bien, que los procesos lleguen a las metas que me he propuesto. Trabajo por objetivos, no creo en las sillas llenas –o en el tiempo vacío por llenar de cualquier forma–, pero sí creo a pies juntillas en la realización de (sanos y comedidos) propósitos. Además de mi labor como responsable editorial, que es absolutamente vocacional y es a lo que más tiempo dedico en mi día a día, me gustaría ampliar mi participación (¡aún más!) en la difusión de la filosofía, la literatura y las humanidades en general como ingredientes necesarios, imprescindibles, de una educación integral. Ya lo hago, e intento estirar el tiempo, pero éste siempre pasa, ya lo decía Sylvia Plath en sus diarios, cortándonos a cada paso con su imperturbable “tic-tac-tic-tac”…

– Hablando de tiempo: ¿cómo es tu tiempo libre?

La verdad es que tengo poquísimo tiempo libre. Pero, cuando me obligo a tenerlo (obligarse a tener tiempo libre parece una broma), lo dedico, sobre todo, a pasear con música bien alta (siempre que haga sol, soy de sangre mediterránea), lectura, deporte (aunque hago todos los días, sin excepción) y, cada vez más, a pensar en (y estar con) la gente a la que quiero, y recordar con cariño a la que ya se ha marchado.

– Un deseo que te gustaría se hiciera realidad

¿Puedo alguno más? Un deseo coyuntural: el fin de esta pandemia y la vuelta al acercamiento, a la calidez. Un deseo utópico: que la maldad humana ablande su mano, siempre rígida y al acecho, y acabe por despertar la solidaridad mutua. Un deseo plausible: fundar una institución de enseñanza en la que poder becar y ayudar a quienes quieren estudiar e investigar y no pueden por falta de medios o de financiación.

«Un deseo coyuntural: el fin de esta pandemia y la vuelta al acercamiento, a la calidez»

«Un deseo utópico: que la maldad humana ablande su mano, siempre rígida y al acecho, y acabe por despertar la solidaridad mutua»

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